ShAk’s mind box 3.0

Ya hemos vuelto de unos días que hemos pasado en Madrid, en realidad volvimos hace ya 2 días, pero cuando la molicie ataca el tiempo parece que no pasa, y el caso es que pasa volando, nuestra semana de vacaciones de Noviembre (una costumbre que la niña y yo llevamos institucionalizando desde hace ya unos años) ha pasado ya por su Ecuador, y aún nos quedan demasiadas cosas por hacer, demasiado poco tiempo para hacerlas y demasiadas pocas ganas de hacerlas.

Durante nuestra estancia, hemos podido dejar que mi madre se escandalice por la pocqa fruta que comemos, lo poco que nos abrigamos y todas esas tragedias que acechan a las madres, incluso aquellas cuyos “niños” hace ya tiempo que se han adentrado en la treintena, es un alivio pensar que toda esa sobreprotección va a ser canalizada sobre su futura nieta (lo siento Chloe, te ha tocado :P). Aparte de para la famili apenas hemos tenido tiempo para más cosas, eso si, como siempre hemos sacado un ratillo para ver a la Io, y también como siempre nos ha sabido a poquísimo, por más que aplicáramos la máxima: “life is short, talk fast” pero, si, es una lástima vivir tan lejos. Y el que también vive lejos, y encima es extremadamente remolón para coger el puente aéreo es “El Retiro” otra de nuestras citas obligadas madrileñas, el domingo pudiemos verlo en su máxima efervescencia, todo llenos de niños, de todos los colores, con lazos y sin lazos, boquiabiertos mirando los espectáculos de marionetas o los payasos, lo cierto es que en mi catarsis particular que conlleva aquello de ser un futuro padre, he pasado de mascullar “jodíos críos” a imaginarnos paseando a “Chlowy” por El Retiro en su flamante carrito (regalo de los abuelos de Madrid) y me aparecía una sonrisa la mar de tonta en la cara.

Mención aparte depara la sección de ropa para bebés del H&M, que le den mucho a Roberto Cavalli.

La vuelta a Barcelona incluyó una paellita con la “suegri” (que es como las navajas suizas, “suegri” y chofer, todo en uno :P) en el puerto, mirando la playa y el color azul extraño que el mar adquiere en invierno, con lo que dejamos un poco de echar de menos “El Retiro” y Madrid.

Y ahora a intentar aprovechar lo que queda de semana, tampoco tenemos grandes planes, disfrutar del placer de hacer lo que queramos, que irónicamente muchas veces consiste en no hacer nada, y el sábado darnos un homenaje en la Fonda Europa, que igual hasta pedimos que nos saquen el carro de los postres.

PD: ¿que el Rey ha dicho qué??????? ¿Que se separan los Marichalar??????

La tarde de ayer empezó bien, rompimos las cadenas con la principal (e imperialista) entidad financiera catalana, con la que conservábamos una cuenta, más por vagancia que por cariño, que no nos tría más que sinsabores y comisiones, y oye, no dolió ni nada, se puede ser catalán sin tener una cuenta en “La Caixa” (hala, ya se me ha escapado cuál es la entidad en cuestión) A la niña se le quedó una cierta sensación de vacío ya que no hicieron ni el más mínimo gesto para intentar retenernos, ni siquiera una mirada displicente tipo “ya volveréis”. ahora tenemos que decidir en qué nos gastamos los 1,36 € que nos sobraron.

Ayer fuimos al Palau Sant Jordi (por cierto, no había estado nunca, un recinto impresionante) al primer concierto en Barcelona capital de este par de pajarracos que andan por ahí dando vueltas dedicándose a alegrarle la vida a la gente con sus coplillas y ya de paso a llenarse los bolsillos de dinero, que una cosa no quita la otra.

Serrat y Sabina son una pareja bien avenida, y con mucha más química que las de las “matrimoniadas” y aunque en el escenario gustan de pegarse puyazos se nota que se quieren y ayer nos lo demostraron una vez más encima del escenario del Sant Jordi, por cuadragésimo séptima vez desde que empezaron su gira hace ya más de cuatro meses.

Y no fue fácil llegar después del diluvio que cayó encima de nosotros, la “suegri”, la niña, el gusiluz, que también estuvo ahí pegando botes, y yo mismo, al final conseguimos llegar a tiempo de comernos el bocata y de pagar 2 euros por una botella de agua (si, ya sé, que estábamos en un concierto, pero que ya hacen bastante negocio con el precio de las entradas)

Una vez allí el ambiente increíble, había de todo, familias enteras que como nosotros habíamos ido a ver el concierto, “gruppies” cincuentonas, chavalillos cantando canciones de unos señores que podrían ser sus abuelos y todo tipo de expresiones del “gafapastismo” patrio.

Cantaron lo más granado del repertorio de cada uno, entrecruzándose entre ellos, cantando el uno canciones del otro, haciendo duos (¿desde cuándo un dúo pasó a llamarse un “dueto”? por lo visto desde siempre pero eso no quita para que me siga pareciendo cursi) y con algunos momentos memorables, como Sabina cantando en catalán las partes que le tocaban de “Contigo” (”jo no vull un amor civilitzat…“) o cuando el Sant Jordi en pleno cantaba, mechero en mano, “Paraules d’amor”, que mira que yo no soy mucho de Serrat, en realidad es más bien que soy mucho más de Sabina, pero a uno se le ponían los vellos de punta al escucharlo.

Pero el delirio fue cuando empezaron a tocar El Muerto Vivo y salió al escenario un señor al que al principio no reconocíamos pero resulto ser el mismísimo Peret, en cuerpo y alma, y aquello se convirtió en una auténtica olla a presión, ver a tanto gafapasta rumbeando y cantando “no estaba muerto que estaba de parranda” a voz en grito fue algo digno de ser recordado.

Y cómo ahuantan los “jodíos”, a Serrat ya se le nota que se conserva muy bien para su edad, a “Sabinilla” se le ve más desgastado por la vida pero cuando casi a la una de la mañana tras casil 3 horas de concierto que han pasado volando uno descubre que tampoco es inmune al paso del tiempo y que lo que siente en las piernas es puro dolor no le queda más remedio después del segundo bis que rezar para que se acabe ya, que mañana hay que madrugar, mientras recibo ondas cerebrales del “gusiluz” que opina que su padre es un rajao, es su primer concierto ya que en el de Kiko Veneno de este verano apenas era un cigoto del que por cierto aún desconocíamos su existencia, le gustó mucho, nos va a salir “conciertera” la criatura.

Bueno, supongo que ya os habréis enterado gracias a la niña así que ya es oficial, tenéis ante vosotros a un ShAkEr babeante que aún no puede cerrar la boca después de haber visto a su pequeñajo moverse y enseñar unas manitas y unos piececillos todos llenos de dedos (por lo que parece 5 en cada uno de ellos) además no me cabe ninguna duda de que el “gusiluz” es mío, por dos simples razones, a saber: en primer lugar porque no gastamos bombonas de butano y en segundo lugar porque es cabezón, como su padre. 7 centímetros que mide la “criatura” y lo hemos visto ya patalear y pegar patadas, este va para futbolista y me retira…

Hace ya 2 meses que estábamos en una nube, y la verdad es que ha sido “jodidillo” el aguantarse las ganas de soltárselo al mundo por aquello de no precipitarse, somos el paradigma delos padres primerizos y nos espera un viaje increíble, a partir de ahora nuestras vidas van a cambiar un montón, seguramente no podremos hacer muchas de las cosas a las que estamos acostumbrados y sin embargo estoy feliz como una lombriz, las hormonas que lo vuelven a uno gilipollas…

PD: Parece ser que no era tan ficticia la historia

Veo que en este blog, hay una sección que mi falta de vergüenza me impide borrar, se trata de la categoría “Poesía” a la que tengo cierto cariño aunque no lo parezca y no la cuide, ya que hace casi 2 años que no hay una entrada.

Y es que por jodido que resulte cuando más he tenido yo el cuerpo preparado para poesías es cuando andaba con la moral maltrecha y sufriendo (por mujeres, claro, ¿se puede sufrir por otra cosa? :P) quizás sea que el mejor vino sale de las uvas de las vides más retorcidas o simplemente que el dolor me hace olvidarme del pudor, pero el caso es que muchas de las cosas que llamo poesías que menos me avergüenzan tienen su fuente en un ShAkEr hecho pedacitos. También puede venir mi musa agarrada de la mano ya no del desgarro sino de la pasión (desgarrada o no)

Quizás sea que hace ya 2 años que la pasión no es la del principio, quizás lo nuestro ya no es poesía sino prosa, al menos espero que estemos lejos del género literario conocido como “catálogo del carrefour”, y no sale poesía de la sencilla placidez de la felicidad, quizás sea eso.

Pero ayer al volver a casa, después del enésimo viaje en pocas semanas, de sufrir enésimamente por la ausencia y de un reencuentro que no fue enésimo, vivimos un momento que no dudaría en calificar de poesía, puedo recordar sus ojos brillantes, la sonrisa boba en mi cara y la niña girando en el aire por mi abrazo de oso, no tengo dudas de que fue poesía aunque no quiero ni puedo ponerle palabras al momento.