Recuerdo hace ya unos cuantos años (tantos que si mi vida estuviera en el polo sur en estos momentos podría afirmar que por aquel entonces disfrutaba del clima caribeño del final de la adolescencia) en que me enamoré, entre otras, de la bibliotecaria de mi barrio.
Era aceptablemente guapa, a pesar de ser muy mayor, aproximadamente lo mayor que soy yo en estos momentos, y nuestras conversaciones tenían lugar en el mostrador de la biblioteca y versaban sobre los libros que yo por aquella época devoraba, incluso sin el aliciente de ir a verla por lo menos 2 veces por semana. Recuerdo que por aquella época leí casi todo lo que tenían, la biblioteca era modesta pero estaba bien surtida, de Anthony Burgess y Henry Miller, este último tengo que decir que me servía para pretender ser mayor. Incluso en alguna ocasión me permití el lujo de recomendarle algún libro, y ella me respondía al cabo de nas semanas: “tenías razón, es muy bueno”
Un día al ir a devolver mis libros me encontré una biblioecaria nueva y de la anterior no volví a saber nada, con la nueva no quise volver a tener confianza, y seguramente ella tampoco me habría dado pie para ello, fue una tontería, pero posiblemente fue la primera vez que me rompieron el corazón, después vinieron otras cuantas, y además aquellas fueron de verdad.
Hala, Io, ¿a que ahora te reconcome la responsabilidad? 
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