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ShAkEr hace 3 years
La cosa amarilla que aparece en la foto que ilustra esta entrada es el mamotreto que nos han plantado justo a la entrada de la oficina, un generador eléctrico para paliar la falta de la subestación quemada y que provocó el apagón en Barcelona. El camión cisterna de detrás es para llenarlo de gasoil.
El ruído que produce el chisme si te paras a su lado es bastante insoportable, en la oficina sin embargo “solamente” es sumamente molesto.
Y la cosa puede ser que aún dure bastante tiempo. ¿Por qué le llaman Fecsa cuando quieren decir Endesa?
Y tonto yo por preguntar
Escrito por
ShAkEr hace 3 years
Estoy en el curro, a mi portátil le queda menos de una hora de batería, todo el Eixample está colapsado por un apagón desde hace más de 2 horas, y por lo que dicen va para largo.
No sé cómo voy a hacer para volver a casa, pienso en subirme a un Cercanías en estas circunstancias y me entran sudores fríos, y sin semáforos, el llegar sólo a la estación ya será una odisea.
Ex-paña va bien.
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ShAkEr hace 3 years
Estoy acojonado en casa, en cualquier momento puede aparecer el juez del Olmo, con la policía judicial y secuestar mi ejemplar de El Jueves, “no sé de que me habla, señor juez, esa revista no es mía, no sé qué hacía guardada en el cajón de mi ropa interior, debajo de los calcetines”.
Nos escandalizamos cuando un dictadorzuelo (elegido democráticamente, por cierto) en una república bananera (y petrolera, que es lo que toca los cojones fundamentalmente) cierra una cadena de televisión, que guays y autosuficientes somos , estos venezolanos viven todavía en el siglo XX, con lo que mola el siglo XVIII y su despotismo ilustrado.
A quién se le ocurre hacer un chiste sobre un tío que en casi cuarenta años de vida lo único que ha hecho ha sido perpetuar su estirpe, que no, que no, que son campechanos, y deportistas, oiga.
Os dejo, veo que por la calle andan los grises.
Veo que en este blog, hay una sección que mi falta de vergüenza me impide borrar, se trata de la categoría “Poesía” a la que tengo cierto cariño aunque no lo parezca y no la cuide, ya que hace casi 2 años que no hay una entrada.
Y es que por jodido que resulte cuando más he tenido yo el cuerpo preparado para poesías es cuando andaba con la moral maltrecha y sufriendo (por mujeres, claro, ¿se puede sufrir por otra cosa? :P) quizás sea que el mejor vino sale de las uvas de las vides más retorcidas o simplemente que el dolor me hace olvidarme del pudor, pero el caso es que muchas de las cosas que llamo poesías que menos me avergüenzan tienen su fuente en un ShAkEr hecho pedacitos. También puede venir mi musa agarrada de la mano ya no del desgarro sino de la pasión (desgarrada o no)
Quizás sea que hace ya 2 años que la pasión no es la del principio, quizás lo nuestro ya no es poesía sino prosa, al menos espero que estemos lejos del género literario conocido como “catálogo del carrefour”, y no sale poesía de la sencilla placidez de la felicidad, quizás sea eso.
Pero ayer al volver a casa, después del enésimo viaje en pocas semanas, de sufrir enésimamente por la ausencia y de un reencuentro que no fue enésimo, vivimos un momento que no dudaría en calificar de poesía, puedo recordar sus ojos brillantes, la sonrisa boba en mi cara y la niña girando en el aire por mi abrazo de oso, no tengo dudas de que fue poesía aunque no quiero ni puedo ponerle palabras al momento.
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