Oh wait!

Desde que empezó Marzo, los lunes mi rutina ha cambiado a las siete de la mañana llega nuestra invitada de honor, que silenciosamente, sube a la segunda planta y se mete en su camita para seguir durmiendo.
A las nueve y cuarto, primera llamada del día: como estas, que número de habitación tenemos, a qué hora se lo llevan, a qué hora vendrás… Las mismas frases, sin apenas variación.
A las once y media más o menos, aparece mi madre por casa, saca a pasear a Patu (la invitada de honor) mientras le preparo un café y luego perdemos media hora en el patio examinando las plantas; esa media hora siempre se alarga y acabamos yendo al hospital con la quinta marcha en las piernas puesta. Termina el cigarro, decide ascensor, espera, pulsa, espera y finalmente llegamos a la habitación donde mi abuelo, un poco atontado por los calmantes espera. Le doy dos besos sonoros que si no me regaña y se queda triste y entonces nos explica cuánto dolor que le han hecho esta vez y lo que ha podido oír mientras se lo hacían, no le creemos y esperamos al doctor para que nos cuente la verdad que normalmente coincide en un 10% con lo que mi avi nos ha explicado.
Luego llega el temido momento de engañarlo para hacerle creer que una de nosotras se queda con él porque ha quedado para comer con alguien mientras la otra y mi abuela salen a comer un menú rápido y a comprarle un bocadillo de jamón (la comida del hospital apesta y cualquiera se atreve a no comprarle el bocadillo). Si me quedo con él, apenas hablamos: yo no sé qué decirle y él cree que estoy triste; si voy con mi abuela de menú, la conversación es escasa y llena de lamentos.
A las tres de nuevo a casa para volver a las seis y media cuando nos confirman que el martes le dan el alta e informan si le han de repetir el tratamiento.
Esa es mi nueva rutina de los lunes, que además acaba afectando al resto de la semana: La primera estaba tan afectado que activó su demencia y se escapo de casa por tres veces; la segunda tuvo una regresión a los años de la maría castaña y tanto si como no, tuvimos que llevarle al doctor que lo trata un cheque de dos millones de pesetas para que lo curará (la historia de ir a la caixa, pensar un modo de hacer un cheque falso, avisar al doctor… merece un post aparte); la tercera, estuvo genial y era tan raro que nos pasamos toda la semana pendientes de él y con el ay en el cuerpo. Suma y sigue.